Rubaiyat

Omar Khayyan (1040-1121)

La tierra es un mosaico de dioses y creencias,
de clérigos, profetas, sacros libros y textos:
impiedad, fe, pecado, son sólo los pretextos
que los hombres invocan al luchar como fieras.

La noticia leída en un periódico sobre personas desaparecidas en España me dejó impactada, más de 14500 personas según la noticia están desaparecidas, el 90% de estas desapariciones, según fuentes policiales, son voluntarias, el resto o están "desaparecidas" en contra de su voluntad o muertos sin identificar.

Me acuerdo de un programa de televisión, allá por finales de los 90, titulado ¿Quién sabe donde?, presentado por Paco Lobatón, que se dedicada a buscar a personas desaparecidas, a petición de los familiares, arrasaba en la parrilla televisiva. Eran casos de personas maltratadas, agobiadas por la vida. Gente que no tenía el valor de enfrentarse a padres, hermanos, esposas o esposos y cerraban la puerta, lo dejaban todo e intentaban comenzar de nuevo.

¿Qué es lo que te lleva a desaparecer? ¿Qué vida han llevado estas personas para cerrar una puerta y alejarse de todo lo conocido?

Muchos casos se resuelven porque el tiempo va dando otra perspectiva, una visión diferente del problema, o porque se ha madurado, o porque el alejamiento de la familia ya se hace insoportable, otros –la mayoría- siguen desaparecidos para siempre.

Y las familias, ¿como siguen adelante? ¿Se puede seguir adelante? Con el tiempo, que todo lo suaviza, pienso, irán aprendiendo a vivir con la ausencia y quedará en los anales de la historia familiar como un suceso trágico, inexplicable –un muerto en el armario- tal vez…Pero siempre con la incertidumbre, siempre con los porqués, como y cuando de este suceso.

Porque en las desapariciones están implicados los problemas de todo el entorno del desaparecido. No es cosa de una persona sola, no, no es solo una persona…

Era una abuela, como hay tantas, que se ocupan de los nietos a jornada completa. Contaba que no había sabido decir no, no había sabido imponer su criterio, no había sabido poner freno al chantaje emocional al que se veía sometida por parte de sus hijos.

En este época tan moderna, con papas que son amigos de los hijos, con guardería casi, casi abiertas 18 horas al día, se abusa descaradamente de los abuelos.

Los hijos son para los padres, es su responsabilidad y es su deber educar y enseñar, poner normas y que se cumplan. Los abuelos han cumplido ya su etapa y están para mimar y consentir -siempre dentro de las normas impuestas por los padres de las criaturas, y sin rebasar límites- a los nietos.

He leído hace poco, no se muy bien donde, que los abuelos de ahora son considerados y tratados de esclavos por parte de los hijos y ¡que queréis que os diga! los pelos se me pusieron como escarpias.

Los abuelos estamos para ayudar, para echar una mano y desde luego, si hace falta por motivos de fuerza mayor, tener a los nietos, pero una vez normalizada la situación es deber y obligación de los padres tener a sus hijos.

Lo del chantaje emocional funciona muy bien, pero que muy bien en todos los aspectos de la vida familiar.

Hay situaciones en la vida que te hacen sentir ridícula, utilizada, manejada. Situaciones absurdas y tontas, meterse en un jardín, que dicen.

Y estas situaciones, en mi caso - la mayoría de las veces - es por mi forma de ser, que según me dicen soy más simple que el mecanismo de un chupete.

Me creo lo que me dicen, me lo creo porque pienso que las personas no tienen necesidad de mentir, pero parece que sí.

No me van los dobles juegos, las medias verdades, sobre todo cuando se conocen a las personas desde hace años y lo que sabes de su vida es porque te lo han contado, no porque hayas preguntado. Creo que llegados a este punto, cuando las personas nos abrimos a otras y la careta del anonimato se cae para dar paso a una persona con nombres y apellidos, con una historia, con una vida, la sinceridad es primordial.

Pues yo en estos días me he sentido ridícula, utilizada y además creo que he hecho el papel de sujeta velas, carabina, o amiga compresiva y buena que está interpretando todo un papelón, sin saberlo, sin quererlo.

Y como soy sencilla y simplona como un chupete, me siento más ridícula, si cabe, al percatarme de la situación.

Esto es solamente un pataleo, pero me he quedado tan a gusto como si hubiera gritado debajo de la lluvia, cuando rompe el trueno y cae el relámpago y tu voz se ahoga con el ruido de la tormenta, pues eso, tan a gusto.

El mar anega
el hueco que tu pie
dejó en la playa

Carlos Spinedi

 Junto a la orilla
los pies y la marea:
¿Quién se distancia?

María Santamarina  

Aves en vuelo
suspendidas sobre el mar
por la brisa.

Humberto Senegal

Caminando por lugares y calles del pasado; paseando, sin pensar en nada, simplemente dejándome llevar por la melancolía del día de otoño, sin mirar, sin ver. Lugares y personas casi olvidados, de otro tiempo, de otro barrio, de otro pueblo. Y los recuerdos, esos duendes traviesos me hicieron recordar. Me vi con quince años, llena de ilusiones y sueños, de inconsciencia juvenil, de alegría de vivir.

El primer amor, los bailes, las risas de la pandilla, felicidad de estar juntos, felicidad por estar juntos. Los besos a escondidas de los otros, el roce de manos, las miradas emocionadas, ¡arrebato juvenil!

Y de pronto, en aquel vagabundeo otoñal, en aquel paseo por el túnel del tiempo, a lo lejos, le vi, con su paso rápido, con aquel tic - ¿todavía? - de su hombro al caminar, con su ceño fruncido, concentrado en sus propios pensamientos, como entonces...

Los recuerdos me ahogaban, llegaron como un torrente loco que me cegaron. Allí estaba él, caminando hacia mi, sin reconocerme, ¿sin recordarme?...

Me acobarde, lo confieso, y me escondí en aquel portal. Pasó frente a mí, sin verme, rápido, dejando una ráfaga de viento frío y hojas secas a su paso como entonces.

Melancolía de otoño.

El tiempo saca a luz todo lo que está oculto y encubre y esconde lo que ahora brilla con el más grande esplendor. Quinto Horacio Flaco.

Me hizo reír, me hizo llorar. Fue uno de los grandes actores de este país.

El pisito, Mi querida señorita, Atracó a las tres, La cabina, La escopeta nacional...son algunos de los títulos que me dejaron turulata con sus interpretaciones. Podía saltar del drama a la comedia con esa facilidad que solo los grandes tienen.

Nos quedan sus películas, nos queda su recuerdo.

La dicha, ¿qué es la dicha?

José Antonio Muñoz Rojas

La dicha, ¿qué es la dicha? (La palabra
no me hace feliz, dicho de paso). Yo diría
que es sencillamente ir contigo de la mano,
detenerse un momento porque un olor nos llama,
una luz nos recorre, algo que nos calienta
por dentro, que nos hace pensar que no es la vida,
la que nos lleva, sino que nosotros somos
la vida, que vivir es eso, sencillamente eso.

A lo largo de esta vida, realizamos - las mujeres - una serie de "trabajos" que el hombre, en general, no se atreve, no puede o no quiere hacer (se que generalizar es malo, pero es lo que hay)

He tenido que asistir, recientemente, al velatorio del padre de una amiga y esta reflexión me la hacía al contemplar la sala del tanatorio llena de mujeres. Los hombres, como antiguamente, haciendo corrillos, arropándose unos a otros, fuera, en el exterior.

Y allí, en la sala, escuchando los lamentos de la viuda, de las hijas, viendo el llanto, la confusión ante la pérdida de un ser tan querido, solo estábamos las mujeres.

¿Consolamos mejor? ¿Es un "trabajo" de mujeres? Tal vez es que no tenemos los reparos masculinos a la hora de llorar y reír, a la hora de abrazar para consolar, de abrazar para proteger.

¿Por qué este miedo? ¿Por qué este respeto? ¿Por qué no sabemos demostrar nuestros sentimientos?

Estamos en los momentos cruciales de la vida, en el nacimiento y en la muerte.

¡Qué curiosa es la vida de las mujeres!

 Por cierto... ¡qué cosas piensa una en un velatorio!

A mis amigos les adeudo la ternura
y las palabras de aliento y el abrazo;
el compartir con todos ellos la factura
que nos presenta la vida, paso a paso.

A mis amigos les adeudo la paciencia
de tolerarme las espinas más agudas;
los arrebatos de humor, la negligencia,
las vanidades, los temores y las dudas.

Un barco frágil de papel,
parece a veces la amistad
pero jamás puede con él
la más violenta tempestad
porque ese barco de papel,
tiene aferrado a su timón
por capitán y timonel:
un corazón.

A mis amigos les adeudo algún enfado
que perturbara sin querer nuestra armonía;
sabemos todos que no puede ser pecado
el discutir, alguna vez, por tonterías.

A mis amigos legaré cuando me muera
mi devoción en un acorde de guitarra
y entre los versos olvidados de un poema,
mi pobre alma incorregible de cigarra.

Un barco frágil de papel,
parece a veces la amistad
pero jamás puede con él
la más violenta tempestad
porque ese barco de papel,
tiene aferrado a su timón
por capitán y timonel:
un corazón.

Amigo mío si esta copla como el viento,
adonde quieras escucharla te reclama,
serás plural, porque lo exige el sentimiento
cuando se lleva a los amigos en el alma.